L'Europe selon Philinte

Le Misanthrope revu et corrigé ( pardon, Jean-Baptiste) par votre serviteur

Philinte - Carlus

Mon Dieu, de ses défauts mettons-nous moins en peine,
L'Europe n'est, somme toute, qu'une construction humaine.
Ne l'examinons point avec tant de rigueur,
Et voyons ses défauts avec quelque douceur.

Il faut, en la matière, une vertu traitable ;
À force de sagesse, on peut être blâmable ;
L'homme raisonnable fuit toute extrémité,
Et sait être critique avec sobriété.
Les grandes exigences des parangons de vertu
Etaient beaucoup moins vives quand nous étions battus;
En exigeant de l'Europe trop de perfection
On cherche à l'affaiblir avec obstination ;
Et c'est une folie à nulle autre seconde,
De vouloir ignorer tout le reste du monde.

J'observe, comme vous, cent choses tous les jours,
Qui pourraient mieux aller, prenant un autre cours ;
Mais, quoi qu'à chaque pas je puisse voir paraître
En courroux, comme vous, on ne me voit point être ;
Je prends de notre Europe qualités et  défauts,
Et souhaite avec d'autres qu'elle aille encore plus haut;
Et je crois qu'à la cour, de même qu'à la ville,
Mon flegme est philosophe autant que votre bile.

Pour les rares lecteurs qui seraient intéressés par l'extrait original :

Mon Dieu ! des mœurs du temps mettons-nous moins en peine,
Et faisons un peu grâce à la nature humaine ;
Ne l'examinons point dans la grande rigueur,
Et voyons ses défauts avec quelque douceur.
Il faut, parmi le monde, une vertu traitable ;
À force de sagesse, on peut être blâmable ;
La parfaite raison fuit toute extrémité,
Et veut que l'on soit sage avec sobriété.
Cette grande raideur des vertus des vieux âges
Heurte trop notre siècle et les communs usages ;
Elle veut aux mortels trop de perfection :
Il faut fléchir au temps sans obstination ;
Et c'est une folie à nulle autre seconde,
De vouloir se mêler de corriger le monde.

J'observe, comme vous, cent choses tous les jours,
Qui pourraient mieux aller, prenant un autre cours ;
Mais, quoi qu'à chaque pas je puisse voir paraître,
En courroux, comme vous, on ne me voit point être ;
Je prends tout doucement les hommes comme ils sont,
J'accoutume mon âme à souffrir ce qu'ils font ;
Et je crois qu'à la cour, de même qu'à la ville,
Mon flegme est philosophe autant que votre bile